Mirela Leka-Xhava
Simfonia e shiut
(prozë poetike)
Sot bie shi. Këtu bie shi aq shpesh, sa dielli ngeli duke luajtur kukafshehthi me ne. Ndonjëherë krijon një ylber të bukur e të madh pas shiut, si për të na kërkuar falje. Në fakt fajin e ka shiu. E bën këtë me përkulje fisniku. Ndonjëherë pikturon edhe dy. Ç’magji di të bëjë ky dielli ynë këtu.
Është shi dimri. I ftohtë, i tejzgjatur dhe kur pushon dihet që ka ndërmend të fillojë prap pas pak. Unë e quaj shi gri, nuk e di , më duket i zymtë, i plogësht, i pa negociueshëm. Madje nuk arrij të dëgjoj as melodinë e tij të mbrëmjes kur bie mbi çati.
Shirat e vjeshtës janë më të bukur sepse përmbajnë shpërthime sentimentale, pastaj gjëmime e bubullima, të paktën shkarkojnë nervat e tyre mbi ne, aq sa i shqyejnë së trokituri çatitë, mbi pemët, për t’i zhveshur nga gjethet, sepse dimri i preferon nudo. Stilist, dimri. Dikur i vishte rrobën e bardhë të dëborës, tanimë jo. Rrallë.Tepër rrallë.
Shiu është vetëkurorëzuar princi i stinëve.
Gjithmonë shi. Inatçohem dhe unë ndonjëherë. Kundër shiut. Jo erës. Unë vij nga qyteti i erës. Une vij nga vendi i kontrasteve, fortunave dhe diellit…
Me sa duket, mora me vete vetëm yjet kur ika. Dhe Hënën e mora ose erdhi vetë. Nuk mund të më linte vetëm natën në det… në bregun tjetër ishte parashikuar shi.
Diellin nuk munda, ose nuk mundej, ose nuk donte.
Dhe tani rri e dëgjoj simfoninë e shiut të dimrit dhe nuk di t’i vë një emër aktit në partiturë, ose e quaj thjesht:
Simfonia e shiut .
@Mirela Leka-Xhava
***
La symphonie de la pluie
(prose poétique)
Aujourd’hui, il pleut. Il pleut si souvent ici que le soleil joue à cache-cache avec nous. Parfois, il crée un magnifique et grand arc-en-ciel après la pluie, comme pour s’excuser. En réalité, c’est la faute de la pluie. Il le fait avec une noble révérence. Parfois, il peint même deux… Quelle talent ce soleil sait déployer ici !
C’est la pluie d’hiver. Froide, interminable, et quand elle s’arrête, on sait qu’elle va bientôt recommencer. Je l’appelle pluie grise, je ne sais pas, elle semble lugubre, lente, inflexible. Je n’entends même pas sa mélodie du soir quand elle tombe sur le toit.
Les pluies d’automne sont plus belles car elles contiennent des explosions sentimentales, puis le tonnerre et le grondement, au moins elles déchargent leurs nerfs sur nous, assez pour arracher les toits, les arbres, à les dépouiller de leurs feuilles, car l’hiver les préfère nus. Il est styliste l’hiver. Il portait autrefois la robe blanche de la neige, mais plus maintenant. Rarement. Trop rarement.
La pluie est la princesse incontesté des saisons.
Toujours de la pluie. Il m’arrive aussi de me mettre en colère. Contre la pluie. Pas contre le vent. Je viens de la cité du vent. Je viens du pays des contrastes, des fortunes et du soleil…
Apparemment, je n’ai emporté que les étoiles avec moi en partant. Et la Lune je la emporté, ou est venue d’elle-même. Elle ne pouvait me laisser seule la nuit en mer… la pluie était annoncée sur l’autre rive…
Le soleil, je ne pouvais pas, ou il ne pouvait pas, ou il ne voulais pas…
Et maintenant, je suis assise et j’écoute la melodie de la pluie d’hiver, et je ne sais pas comment nommer cet acte dans la partition, ou je l’appelle simplement :
La Symphonie de la Pluie.
@Illustration par Alba Xhava
Aquarelle
Vu sur la hauteur d'Arcachon
France
